martes, 14 de agosto de 2007
En el medio de la nada: angustia. Como si fuera intuitivo. Quizás viene con nosotros esa nostalgia injustificada, de un alma que viene de otro mundo, que inconcientemente extraña. Un deseo de buscar refugio en otra alma. Primero verla y sentir que necesita nuestra ayuda, contenerla y terminar siendo nosotros los que necesitamos ser contenidos. Contención mutua. Sólo somos seres torpes que buscamos estar bien, que buscamos ser queridos. Lo demás son sólo vueltas que damos hasta poder admitirlo.
Agua. Y más agua. Cayendo sobre mi, obligándome a despertar. Tiemblo, y después, ya ni siquiera noto el frío, sólo el leve sonido de las gotas sobre el tejado que me trae recuerdo a niñez. Sí, el sonido se hace más fuerte y el recuerdo también, viene acompañado de ruido de puertas que se cierran, voz de abuela y olor a pasto mojado. Y después, vuelvo a mi, y recuerdo porque estaba aquí pensando todo esto. Recuerdo un nombre, lo mantengo unos instantes en mi paladar, hasta decirlo con un hilo de voz para que este en el aire y también se moje. Ahora querría gritarlo junto con un deseo ahogado y preguntas sin responder, que se las lleve el agua, la pregunta, la respuesta y tu nombre también. Me veo enfrente, en una vidriera, mi reflejo mojado, buscando quién sabe que. ¿Yo lo sé? Sí, a veces lo pongo en palabras, construcciones muy exactas y bien formuladas, redacciones precisas. Y otras veces las palabras se desvanecen y la búsqueda no importa, se esfuma en el presente, en este segundo más fuerte, más intenso, porque es el que vivo, y aquel impulso repentino es más real que hipótesis de mañana. Ahí es cuando no quiero pensar tanto y todo es menos importante y a la vez todo más intenso. Minutos que se van con el viento, también los moja el agua... y se los lleva, los arrastra.
domingo, 12 de agosto de 2007
Paseábamos, caminos imaginarios, una mirada que quizás te invente, pero que me hizo tan feliz ver. Y sólo unas palabras, tus brazos sosteniéndome, para creer que esta bien, que todo marchaba en su correcta dirección, destino escrito en el aire que respiré y fue mío. Recuerdo la primavera de ayer y sonrío hoy con las hojas marchitas como nuevo paisaje, y sin embargo futuro ciclo que se renueva, se reinventa. Caminamos, despreocupados, no quiero pensar, no quiero pensar, impulso que me impulse a volar y dejarme llevar por él. No quiero volver. Aquí y ahora esta bien.
Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.
Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.
Quizás no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.
Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.
Quizás porque no soy un buen comerciante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.
Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.
Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.
Quizás no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.
Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.
Quizás porque no soy un buen comerciante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.
Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.
jueves, 9 de agosto de 2007
Simplemente un día décima novena vez que lo pensaba y repetía, de la obsesión desmedida al aburrimiento y hartazgo. Un reconocimiento exacto de haber desproporcionado objetos y haber visto matices en donde no los había, es cierto, ni blanco ni negro, pero la gama escasea en dos o tres grises y no el generoso abanico expuesto por aquella que no sabía. Siempre supo pero no miraba, distrajo así su atención en una o dos pequeñeces pero suficientemente atractivas para pasar noche y día analizando su condición. Y era previsible que alguna noche lejana en su falsa historia llegara una señal de la verdad, más al no poder escapar, hubo que ver la mañana, y el nuevo amanecer trae consigo aire nuevo y espuma blanca. Vaciando en vasos sin fondo deseos reprimidos ahora se llena la boca con otros, al menos desconocidos. Un paseo inexplorado, aquel camino imaginario, de hojas verdes y rosas rojas que te clavan su espina si las tocas. Sangra la mano tibia sobre su regazo, inútil contener el llano si ya se ha instalado en el alma la nostalgia del tiempo pasado. Como un acorde perdido, una palabra sin significado se inca en nuestras manos un sentimiento desterrado.
Será que algo ha madurado, o ha el tiempo hecho su trabajo. Los relojes no han cesado más no creía que tuviera efecto, y sin embargo aquel día se vio de pronto distinta y lo que ayer sufría hoy sólo es recuerdo pasado, que no se toca, que no se huele, que ya no llora sólo envejece. El frío cala los huesos, las hojas se han marchitado, quizás aquellas palabras dichas han perdido su eco. La voz se dispersa con el tiempo, en cada minuto es menos mío, y cada vez que su mano no siento verdadera y el recuerdo pesa menos, lo voy perdiendo en el tiempo como se olvidan al despertar los sueños. Y con las horas, menos restos quedan, aquel sentimiento tan intenso se transforma en rocío suave que moja el pasto en la madrugada. La mañana camina lenta con pies descalzos y yo que he caminado tanto ahora a su lado descanso. Quiero correr contra el viento buscando un campo distinto con colores descoloridos y cuentos nunca contados. La nube tiesa sobre mi cabeza ya no la miro apoyada en su pecho, ahora una almohada de deseos nuevos se tiende bajo mi cuerpo. Él respira otro aire, otro cielo, lejos hacia otro rumbo, y demorarme en su mundo es simplemente un capricho.
Será que algo ha madurado, o ha el tiempo hecho su trabajo. Los relojes no han cesado más no creía que tuviera efecto, y sin embargo aquel día se vio de pronto distinta y lo que ayer sufría hoy sólo es recuerdo pasado, que no se toca, que no se huele, que ya no llora sólo envejece. El frío cala los huesos, las hojas se han marchitado, quizás aquellas palabras dichas han perdido su eco. La voz se dispersa con el tiempo, en cada minuto es menos mío, y cada vez que su mano no siento verdadera y el recuerdo pesa menos, lo voy perdiendo en el tiempo como se olvidan al despertar los sueños. Y con las horas, menos restos quedan, aquel sentimiento tan intenso se transforma en rocío suave que moja el pasto en la madrugada. La mañana camina lenta con pies descalzos y yo que he caminado tanto ahora a su lado descanso. Quiero correr contra el viento buscando un campo distinto con colores descoloridos y cuentos nunca contados. La nube tiesa sobre mi cabeza ya no la miro apoyada en su pecho, ahora una almohada de deseos nuevos se tiende bajo mi cuerpo. Él respira otro aire, otro cielo, lejos hacia otro rumbo, y demorarme en su mundo es simplemente un capricho.
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