martes, 25 de diciembre de 2007
Segundo en el que recopilo días en hojas desordenadas, y escribo palabras que fueron días, y escribo horas que fueron presente. Siempre parada en el centro de algo que no comprendo, o que no quiero comprender, que prefiero que me sorprenda, que prefiero considerarlo parte de un misterio indescifrable, un azar inexplicable, una sucesión de casualidades, de juegos del destino que va dando señales que a veces no vemos. Y me gusta pensar que todo se va dando con algún objetivo, que algo se va tejiendo, conformando. Tantas cosas que fui dejando, y otras a las que me aferro más que antes, en las que insisto, persisto. Persevera y triunfaras. Se perdió también por ahí aquella frase, la dije mucho antes y ya ni recuerdo porque. Me aferro porque no quiero olvidarme lo que ayer me hizo tan bien, no quiero perderlo, y a la vez insisto en seguir buscando -causa de encontrar-, pero quiero a eso de ayer conmigo en el nuevo encuentro, a mi lado, y persistir -aunque sea un rato, aunque sean únicamente los próximos cinco minutos-.Un poco más. ¿Hasta cuando? ¿hasta donde? Y ¿con que objetivo? Ahora quiero otro nombre, otros pies, creo que voy a caer, otro color, quizás entre en trance y cuando regrese no recuerde nada. Quizás caminé las paredes mientras la hora avanza y me escriba nuevas combinaciones con las letras de mi nombre, nuevos destinos con los mismos recuerdos, con los mismos pasados.
Y ella mira de atrás, detenida, expectante, aquel paso indescifrable, aquel pasaje introspectivo.
Recuerdo la risa, la sonrisa, los dientes, los labios, ese deseo casi utópico, que nacía como una flor y pronto una enredadera a punto de matarme. Y se veía tan bello, rosa con espinas filosas, que la toca y se lastima, y la riega imprudente, que siga creciendo, la riega con sangre. Las cuerdas, sus dedos, y la proyección de que se sería tan feliz. Y hoy es sólo el nombre de un cuento. Porque a alguien le pareció interesante. Y hoy es sólo una palabra que se perdió en el tiempo, que quedo inalcanzable.
Mira fija las paredes, quizás se caigan mientras duerme. Quizás el techo se desplome sobre su cabeza. Y sin embargo ni siquiera. Rutina aún más poderosa, insignificante. Se pliegan hojas de días completos en un cuento tan predecible, que se vuelve asqueaste. Y a la vez, aquella belleza de la simpleza, quizás haya abandonado una flor en algún planeta y lo olvidé, quizás mañana lo recuerde -junto con mi verdadero nombre y verdadero color, aquel que antes quería inventar- y emprenda un viaje para irla a buscar.
Y ella mira de atrás, detenida, expectante, aquel paso indescifrable, aquel pasaje introspectivo.
Recuerdo la risa, la sonrisa, los dientes, los labios, ese deseo casi utópico, que nacía como una flor y pronto una enredadera a punto de matarme. Y se veía tan bello, rosa con espinas filosas, que la toca y se lastima, y la riega imprudente, que siga creciendo, la riega con sangre. Las cuerdas, sus dedos, y la proyección de que se sería tan feliz. Y hoy es sólo el nombre de un cuento. Porque a alguien le pareció interesante. Y hoy es sólo una palabra que se perdió en el tiempo, que quedo inalcanzable.
Mira fija las paredes, quizás se caigan mientras duerme. Quizás el techo se desplome sobre su cabeza. Y sin embargo ni siquiera. Rutina aún más poderosa, insignificante. Se pliegan hojas de días completos en un cuento tan predecible, que se vuelve asqueaste. Y a la vez, aquella belleza de la simpleza, quizás haya abandonado una flor en algún planeta y lo olvidé, quizás mañana lo recuerde -junto con mi verdadero nombre y verdadero color, aquel que antes quería inventar- y emprenda un viaje para irla a buscar.
A la espera de la sorpresa. ¿O a la espera de repeticiones?
El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de sus sueños.
Eleanor Roosevelt
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¡FELIZ 2008!
♥♥♥ Verónica Curutchet...♥♥♥
¿Querés Mirar?
Jardín Haikú
Paseo Mágico
Mariposas & Girasoles
El Mundo de Wilhemina Queen
Útero de Papel
Cartas de Amor, de Locura y de Muerte
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El futuro se construye a partir de materia prima inexistente, esperar es tener fé en ello.
Sigue muerta. Aún sostengo por temor el insecticida en la mano, a una distancia prudencial. Termino de ir al baño y vuelvo a la cama. Ahí esta, sigue muerto, pero no para de fumar, junto a mi cama, sin ningún respeto a mi vida, sin que medie la menor pretensión de consideración de su parte, y debería ser así sin duda, el es al mismo tiempo quién atormenta mis sueños, el velador de mis pesadillas, gestor intelectual de mi muerte, de mis terribles sueños. Cada día es la tos quién me despierta, mis pulmones llenos de nicotina y alquitrán desvelan cada una de mis imágenes terribles, en los que me ahogo por dentro, luego lo veo arrastrarme a las cámaras de fumado, desfallecido, envenenado. No me importa que deshaga en desdicha mis noches, que alteré mi silencio al dormir con su respiración y aspiraciones de tabaco, pero el humo me asfixia, y tal como el cuervo que se entrometía en el dolor de Poe por su amada Leonora, el invisible sigue allí, fumando al lado de mi cama,.
Yo me muero, la recuerdo, el sigue muerto, mas no hay insecticida contra el enfisema de mis sueños, fumo mas cada noche sus asuntos pendientes de invisible, y me habla al oído, en una bocanada que aún hoy induce mis pesadillas. Mi atrapa-sueños huele a tabaco, ni la medicina tiene explicación para esto, él sigue allí, yo me ahogo de la tos, mis pulmones se llenan de alquitran, me preocupa escupir tanta sangre, mientras él enciende otro cigarro invicible, que no es para él.
Saludos desde mi hora mas oscura.
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