fotografías dibujadas

ÉL: (le habla a ella que lo mira y no dice nada, como si le respondiera con la mirada y él pudiera escuchar su voz)
Que bueno verte.
¿cómo estás?
Si, yo también.
Y además...
Claro.
No, no, pero igual vos sabes que es así.
¿Estas escribiendo? Me muero por leerlo, debe ser bueno.
No, sí, es que...
Y claro, a veces, de pronto, sin motivos.
Y sin embargo...
¿qué pensas?
ELLA: “Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. En este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él saco sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada en lo hondo del pozo.
Esto no es un lamento, es un grito de ave rapaz. Irisada e intranquila. El beso en el rostro muerto. “
ÉL: ¿Y si pudiera ser cierto lo de quedarnos acá atrapados?
ELLA: “Yo escribo como si fuera para salvar la vida de alguien. Probablemente mi propia
vida. Vivir es una especie de locura que la muerte hace. Vivan los muertos porque en
ellos vivimos.”
ÉL: Podrías probar con salvar la mi vida. Rescatarme de lo aburrido de la cotidianeidad, de los sucesos repetidos y cosas con las que no puedo sentir nada más que el vacío que me produce la acumulación de cosas superfluas. En cambio vos, hablas y me corre una sensación por el cuerpo, no podría decirte cual, depende de la ocasión.
No sé si es verdad, si te invente, si te veo como te quise ver porque necesite que así fuera.
ELLA: “De repente las cosas ya no necesitan tener sentido. Me satisfago en ser. ¿Tú eres? Estoy seguro de que sí. El sin sentido de las cosas me produce una sonrisa de complacencia. Sin duda todo debe estar siendo lo que es.”
ÉL: Y sólo es el acá y ahora, después todo se desvanece, pero ahora solo existimos nosotros dos en este lugar indefinido.
¿Qué día es hoy?
ELLA: “Hoy es un día de nada. Hoy es hora cero. ¿Existe acaso un número que no es nada? ¿Qué es menos de cero?, ¿qué empieza en lo que nunca empezó porque siempre era? ¿Y era antes de siempre? Me ato a esta ausencia vital y rejuvenezco por entero, al mismo tiempo contenido y total. Redondo es el inicio y sin fin, yo soy el punto antes del cero y el punto final. Del cero al infinito voy caminando sin parar. Pero al mismo tiempo todo es tan fugaz. Yo siempre fui e inmediatamente ya no era.”
ÉL: No quiero volver, no quiero recordar. No quiero caer en lo que siempre es y de lo que no puedo escapar. Quiero estar más allá, o más acá, o en algún lugar, o no lugar. Resumir las cosas y obviar todas las idas y vueltas innecesarias, no decirte nada, que no me digas nada, que no necesitemos palabras.
ELLA: “El día corre fuera a la deriva y hay abismos de silencio en mí. La sombra de mi alma es el cuerpo. El cuerpo es la sombra de mi alma. Este libro es mi sombra. Pido permiso para pasar. Me siento culpable cuando no os obedezco. Soy feliz a la hora equivocada. Infeliz cuando todos bailan.”
ÉL: Y vos me hablas como en otro idioma, como si no me escucharás, te siento tan lejos pero también... Estás cerca, estás acá conmigo a pesar de no ser vos... O en parte, o... No importa ya.
ELLA: “No, no es fácil escribir. Es duro como partir rocas. Pero saltan chispas y astillas como aceros pulidos.”
ÉL: No me importa. Sólo interesa esta verdad momentánea. Esta verdad.
ELLA: “Yo quisiera escribir un libro ¿Pero dónde están las palabras? Se han agotado los significados. Como sordos y mudos nos comunicamos con las manos.”
ÉL: Falta poco. (la abraza asustado) no me dejes, no me dejes.
ELLA: “Yo escribo y así me libro de mí y puedo entonces descansar.”
ÉL: Es todo demasiado complicado, como pretender ser muchas personas al mismo tiempo, y todas se cruzan, sus vidas, sus historias, sus sentimientos, todas se meten en los momentos equivocados, queriendo ser y no ser al mismo tiempo.
ELLA: Y damos demasiadas vueltas. Hablamos y cada vez sabemos y entendemos menos.
ÉL: No digamos nada entonces.
ELLA: Yo sé que esto se acaba y Clara se queda. A veces quiero tardar un poco más en encontrar la salida, aunque siempre sé donde está, pero me engaño fingiendo olvidar.
ÉL: No te vayas.
ELLA: No puedo quedarme.
ÉL: No quiero que te vayas.
ELLA: Es así, es parte de juego, y a nosotros nos gusta jugarlo. No falta mucho.
ÉL: ¿cuánto?
ELLA: No sé, algunas líneas.
ÉL: Decilas más lento, estira las palabras.
ELLA: (se ríe) Es inútil.
ÉL: Shhh, no digas nada, no avancemos.
ELLA: No tendría sentido jugar a algo que no fuera un juego.
ÉL: Que modo complicado de decirme las cosas.
ELLA: Pensa que si sabemos salir también sabemos entrar.
ÉL: Pero en ese tiempo, que estamos afuera, las cosas se vuelven aburridas, frívolas, reiteradas, rutinarias, no lo soporto.
ELLA: Pero vos sabes que podes volver, y que yo voy a estar.
ÉL: ¿Vos?
ELLA: Sí yo, ella, nosotras... Yo.
ÉL: (se ríe, se le acerca y la acaricia) Ya termina, ¿no?
ELLA: Sí.
ÉL: Entonces dejame llevarme un beso, para conservar el sabor de lo que nunca existió en mis labios y saber, que de un modo extraño, ha sido cierto.
(ÉL se le acerca con intención de besarla, ELLA pone un dedo en sus labios impidiendo el beso)
ELLA: Mejor llevate el sabor del beso no dado, así yo me aseguro que vuelvas, que vuelvas para buscarlo.
ÉL: Voy a volver. Pero quizás con otra voz y una nueva mirada, otra historia detrás, pero la misma intención de robarte un beso... O quizás una lágrima, o una sonrisa, o un grito furioso... O simplemente un suspiro.
ELLA: O solamente, sencillamente, esos segundos mágicos, donde nos sentimos libres... Pequeños espacios entre las palabras... Silencios... Donde decimos tanto.

Telón.



*Entre los míos hay textos de Clarice Lispector: los colocados entre comillas y utilizados por el personaje de “ELLA”.


Cuando uno escribe, regala palabras, las palabras fluyen como ríos y llevan catástrofes escondidas en su historia. El inconsciente está hecho de palabras, tan superficiales que cualquiera puede verlas, pero que nadie las encuentra.
Esto podría llamarse enhebrando perlas para el funeral...  


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Entré a devolver la visita y me econtré con un texto muy bonito, y con un contenido que habla de algo que a todos alguna vez nos sucede...  


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