fotografías dibujadas

Se despertó con otra voz, otro pelo, y una canción que no pudo reconocer. Miró alrededor y todo fue lejano, ya no era suyo, o sí, lo era, pero eran cosas de ayer. Sintió una nostalgia apresurada, repentina. Caminó unos pasos por la habitación, respiró profundo, antes de marcharse. Y no, es que es que se fue, y sin embargo nunca volvió. Escribió unas palabras nunca antes dichas, y se extraño de sí misma, pero fue sólo un segundo, un instante de vacilación para luego tener una repentina madurez de aceptación. Asimilación del nuevo día que se asoma, del crepúsculo que traerá sorpresas, y ahora quiere descubrirlas. Quiere correr, para sentir la libertad en su cara, en sus manos, en la piel. Quiere volar para volver a creer. Por la ventana se ven unas nubes rosadas que trae el alba y le hablan de otro lugar, recitan una poesía absurda en un lenguaje desconocido, pero que la hacen sonreír como si de pronto lo comprendiera a pesar de no poderlo explicar, la comprensión de una sensación, un estado particular, que no es una fórmula, ni conclusión filosófica o científica, no es nada más que una mirada nueva que no fue tuya hasta ese instante en el que descubriste ese modo de ver. Y lo supo cuando rompió con sus propias ideas y obstáculos y se reinvento en un reflejo igual y tan diferente a la vez que le gustó reconocer como su propia creación.

Que bueno que es saber que uno puede reinventarse con las palabras, con las certezas, con lo no dicho, con lo deseado. Que bueno que es sentir que uno es su propia creación. Y, sin embargo, es tan difícil vaciar el yo de las imágenes de otros y escarbar entre deseos ajenos para encontrar el propio.
Mis saludos, usted siempre que vuelve trae textos hermosos, la felicito  


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