lunes, 29 de octubre de 2007
Ti facevo ¿e allora?
non è più che un ricordo ¿bello? no lo so, non posso trovare un nome, è soltanto un sentimento che è nella aria e io respiro.
Busco si queda algo de café, dos cucharadas... mientras te espero... ¿te espero? ... y ahora los cíclopes se miran, sí, lo recuerdo, del día en que después escribí que ahí noté que te había extrañado. Pero no me importa, no, no me importa. Ahora tengo tu sabor en los labios ¿cómo? es un secreto, no importa. Demasiado simple y estúpido, y me lo guardo. Debajo de la almohada, entre las sábanas, las palabras, las rimas que no riman, esos sueños extraños, ese alivio al despertar, si es que puedo hacerlo en algún momento, despertar, despertar, despertar...
y allí en el monte de los cipreses los muertos dicen una sóla palabra "vivid".
¿Y en que estarás pensando, perdiendo el tiempo? Shh esta bien no lo digas, no me defraudes, prefiero pensarte en temas eternos, en un debate interno, monologo poético, que reconocerte un un delirio de chamullos al aire. Al aire porque nadie los oye, porque a nadie le importa, porque entran por un oído y salen por el otro, y esas bocas que besas, son bocas que se olvidan, se esfuman y no te queda nada, y vos te fumas un pucho, miras la hora y te vas, y en la cama no queda nada, no queda tu sombra, no queda nisiquiera arrugada la parte de la cama que ocupaste. Las sábanas se lavan, entra otra pareja y no queda nada. Y vos vagas por las calles sin saber porque, andás, caminas, y ya a nadie le importa, porque fuiste dejando todo, lo fuiste arruinando, entorpeciendo, manchando.
Y ella anda igual, también vagando, también perdida. No sabe si viene o si va. Detenida, corriendo por procurar no estarlo. Pero no entiende, y ya esta cansada de querer entender. Te mira, te miraba, ahora sólo mira un recuerdo que se enturbia, las formas se ven deformes, estúpidas. Camina, se pincha los pies, avanza, cocha contra la misma pared.
Y a vos, que no te importa, esperas un colectivo que te lleva de vuelta, ese que da muchas vueltas y te marea, ese en el que protestas y deseas ya estar en tu casa. Ese con el que volves de otra casa, de otra cama. Ese que yo nunca tomé.
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non è più che un ricordo ¿bello? no lo so, non posso trovare un nome, è soltanto un sentimento che è nella aria e io respiro.
Busco si queda algo de café, dos cucharadas... mientras te espero... ¿te espero? ... y ahora los cíclopes se miran, sí, lo recuerdo, del día en que después escribí que ahí noté que te había extrañado. Pero no me importa, no, no me importa. Ahora tengo tu sabor en los labios ¿cómo? es un secreto, no importa. Demasiado simple y estúpido, y me lo guardo. Debajo de la almohada, entre las sábanas, las palabras, las rimas que no riman, esos sueños extraños, ese alivio al despertar, si es que puedo hacerlo en algún momento, despertar, despertar, despertar...
y allí en el monte de los cipreses los muertos dicen una sóla palabra "vivid".
¿Y en que estarás pensando, perdiendo el tiempo? Shh esta bien no lo digas, no me defraudes, prefiero pensarte en temas eternos, en un debate interno, monologo poético, que reconocerte un un delirio de chamullos al aire. Al aire porque nadie los oye, porque a nadie le importa, porque entran por un oído y salen por el otro, y esas bocas que besas, son bocas que se olvidan, se esfuman y no te queda nada, y vos te fumas un pucho, miras la hora y te vas, y en la cama no queda nada, no queda tu sombra, no queda nisiquiera arrugada la parte de la cama que ocupaste. Las sábanas se lavan, entra otra pareja y no queda nada. Y vos vagas por las calles sin saber porque, andás, caminas, y ya a nadie le importa, porque fuiste dejando todo, lo fuiste arruinando, entorpeciendo, manchando.
Y ella anda igual, también vagando, también perdida. No sabe si viene o si va. Detenida, corriendo por procurar no estarlo. Pero no entiende, y ya esta cansada de querer entender. Te mira, te miraba, ahora sólo mira un recuerdo que se enturbia, las formas se ven deformes, estúpidas. Camina, se pincha los pies, avanza, cocha contra la misma pared.
Y a vos, que no te importa, esperas un colectivo que te lleva de vuelta, ese que da muchas vueltas y te marea, ese en el que protestas y deseas ya estar en tu casa. Ese con el que volves de otra casa, de otra cama. Ese que yo nunca tomé.
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