lunes, 1 de octubre de 2007
Yo cambié, nosotros cambiamos, las cosas se renuevan, algunas se ensucian, se llenan de polvo, telaraña, y ayer queriendo limpiar encontré otra historia perdida entre libros de la infancia. Abismo inventado entre lo que quise ser. Querer estar bien lejos para después tener que volver pero no si antes haber probado como corría el viento allá en lo alto. Y después caer. Desenlace bruto sin correlato de un día absurdo sin tiempo. Aquella palabra nunca fue dicha, fue una mentira que creí oír, era un susurro del suelo bajo mis pies que le hablaban a las plantas de éstos para que creyeran que podían dejar de tocar la tierra. Pero entonces yo vi que no era más que un sueño, reflejo falso de otra verdad, la que se veía en el agua llorando tampoco era yo, ni esa, ni la otra, yo simplemente espectador estupefacto de una cinta que corría alrededor, musicalizada por un tercer sujeto, uno que vi pasar, de unos ojos marrones intensos, que un día cruzó conmigo unas palabras y luego desapareció y me quedé sin melodía, sin canción, parada inútil viéndolo marchar, como personaje en una estación que observa el tren que se va. Inventé entonces la estación, el banco para sentarme a esperar, los trenes viejos de un ramal de cuento perverso no escrito aún. Y si era un cuento cerré el libro, arranque sus páginas y las destroce en mil pedazos. Entonces sin ningún rastro un día desperté pensando que lo había soñado y me reí.
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