fotografías dibujadas

Choque raro. Vuelta inesperada que te dejo mareada. Tantas cosas en la cabeza. Tantas que dan vueltas y ya no saber a donde aferrarse, antes parecía tan cierto, tan firme, y ahora ver todo que se puede caer, todo puede no ser, todo una ilusión. Y ella tan estúpida ayer, tan estúpida hasta hace cinco minutos. Siempre creer, siempre una confusa subjetividad, una confusa mirada que va desde el interior. Y después, cuando ya pasó, mirarlo de afuera y no comprender. Choque. Choque raro, inesperado, siempre alguna pared que no vio donde chocarse por décimo cuarta vez. Después reacomodarse, seguir adelante. Siempre seguir. Los choques van doliendo menos, las manos esta vez ni sangran, un suspiro prolongado y luego volver a caminar. El viento en la cara apoyada sobre la ventanilla del colectivo y ver las cosas pasar como si fuera la primera vez que las ve aunque haga el mismo viaje todos los días. Pequeños obstáculos, o de diversos tamaños, ni detenerse, si saltarlos, pararse sobre ellos y mirar todo desde allí, en el centro de huracán, el ojo de la tormenta, el abismo incierto, mirar de reojo para abajo, mirar hacia arriba, en esa posición más cerca del cielo, elevada, y a la vez tan cerca de caer, el cielo y el infierno, y ella allí parada temblorosa con tantas cosas que dan vuelta por la cabeza.

Miedo, un miedo feo que llega desde la punta de los pies. Y recorre el cuerpo, está impregnado en la piel. Casi pánico momentáneo, nadie está a salvo, todos susceptibles a caer en él. Ella allí paradita, rígida, sabiendo que un paso en falso puede ser fatal. Sabiendo que si espera quietita se puede salvar, que la tormenta pasa, y ella podría salir del mismo modo que llego hasta allí sin daño alguno. Y efectivamente pasa. Como todo. El tiempo avanza cauteloso y ya esta a salvo nuevamente. Escupe todo, asqueada, con restos de ese miedo raro, feo, con restos de el choque, con restos. Basura. Que ahora debe cargar también. Intensidad. Idea que flamea confusa en algún lugar. Equilibrio, una balanza que proclama estar abajo para subir. Ese tipo de cosas como justificaciones necesarias, quizás creerlas en algún punto, quizás no hacerlo ni lo más mínimo pero allí esta de todos modos. Y que todo deba continuar con la misma naturalidad. Que fluya. No importa que paso antes, en que estas pensado, porque no contestaste, porque aquel pánico. Que fluya como un río, que busque, que encuentre alguna orilla en que descansar un rato y que luego continúe viaje.


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