fotografías dibujadas

Se descompone, se tambalea, va a morir ¿Qué hace todavía aquí? Ya le perdió el sentido a todas las cosas, reprocha incoherencias, cosas que no se dicen, cosas que no se tocan, con el fuego no se juega. Presión baja, o muy alta, presión peligrosa, respirar entrecortado, pero sigue respirando todavía y no entiendo porque. Se lo digo pero no sé si me escucha, escucha difuso o no me querrá escuchar (odio que siempre se ponga en victima). Su piel esta tan blanca que da escalofríos y sin embargo los dedos de su mano se mueven lentamente y no sé para que si ya nada puede tocar, nada puede tener. Me quita espacio a mi, me quita aire, me roba instantes, estos que estoy acá mirándola como agoniza y no termina de morir. ¿por qué no me deja ya en paz? Parece como si quisiera decir algo, pongo la música más fuerte, que las palabras se las lleve al más allá, claro ella ahora se va y pretende que yo deba quedarme con sus conclusiones agobiantes, cargándolas como mías. Camina unos pasos, se la ve tan frágil, liviana que casi flota o cae rotunda al suelo en dos segundos más. Pero no cae. Consigue sostenerse a tiempo, recuperar el equilibrio, volver a ver las formas que la rodean y sus colores por cinco minutos más. Tus uñas están violetas, ¿no te da pena que yo las tenga que mirar? Y quisiera escapar y no puedo, no mirar y no puedo, romperlo en mil pedazos y cuando estoy por hacerlo dudo, es que dicen que después son siete años de mala suerte.


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